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La palabra exacta es el sitio web donde podrás adquirir poemarios de Ismael Cabezas, que al ser la mayoría, publicados por instituciones públicas, han contado con distribución a otras instituciones públicas, pero no a librerías. Podrás encontrar desde La herencia bastarda de los días (1999) a Paisaje para un ciego (2008), pasando por la plaquette Breve tratado de melancolía (2001). Pero La palabra exacta es más que un sitio web donde adquirir libros, es un espacio abierto de encuentro, de todos aquellos, que estamos heridos por el rayo que no cesa. 

¿Cómo comprar?

La forma de adquirir algunos de mis poemarios es muy sencilla. Una vez que has elegido el poemario que te interesa, debes de remitirme un correo electrónico a la dirección ismaelcabezasgonzalez@gmail.com, con el asunto Compra. En el correo debes de indicar tu nombre completo, tu dirección, y el título o títulos que deseas. Una vez que reciba tu correo, te confirmaré la disponibilidad del título, y deberás realizar un ingreso por el valor del libro más 3€ de gastos de envío, en una cuenta corriente que te facilitaré.

Una vez realizado el ingreso, se te enviará el poemario que hayas elegido por correo certificado. Esto supone que dispondrás de un código que facilita correos, para saber en todo momento, en que estado está tu envío.

Todos los poemarios se envían en un sobre acolchado que previene el deterioro del ejemplar por el manipulado de correos.

Si lo deseas, tu ejemplar puede ir dedicado, a ti, o a quien tú desees.

Si compras más de un título, los gastos de envío, siguen siendo los mismos, 3€.

Para cualquier duda, cuestión, o simplemente para ponerte en contacto conmigo, escríbeme a ismaelcabezasgonzalez@gmail.com.

Paisaje para un ciego (2008). Prólogo de Alberto Torés. Seleccionado para el Premio de la Crítica Andaluza 2009.96 pgs. Cartulina verjurada con solapas. 10€.

UNA DE LAS FORMAS DE LA TRISTEZA

Abandonaste el colegio a los doce años

y jamás has leído un poema,

ni echas un vistazo

al gris periódico grasiento

que yace arrugado en cualquier rincón,

-apenas vas siquiera al cine-

ni tienes aparato de radio

en tu habitación alquilada

del Hamilton Motel,

sólo sirves ginebra a vejestorios

borrachos que murmuran obscenidades,

y tu cuerpo delgado, de piel tal vez

en exceso blanquecina, se mueve ágil

entre las mesas, pisando el sucio serrín

húmedo de saliva de moribundo,

un reflejo de turbias aguas de pantano

tus ojos verdes que se deslizan

entre los vasos a medio acabar y las colillas

mal apagadas,

recuerdas a aquel personaje

que volvía loco a Bandini

en algunas novelas de Fante,

pero hay noches, en las oscuras

y torvas entrañas de la madrugada,

cuando apenas queda algún cliente

sentado en viejas sillas de mala madera,

que pago unas cuantas de tus copas de bourbon

y fumamos del mismo cigarrillo

y te hablo de un tipo griego que escribía

poemas sobre el paso del tiempo

Atenas y la belleza de los cuerpos jóvenes,

y tú me dices que una vez intentaste

abrirte las venas pero en vez de sangre

manaban tus muñecas sucios diamantes negros,

que tienes veinte años y te acuestas con cualquiera

y que la vida te parece algo extraño

como un pájaro con un ala rota

que sabe que jamás volverá a volar,

y te digo que hay franchutes

que llaman a eso angustia existencial,

pero que tan sólo son palabras en un libro,

y los libros, ya se sabe, de nada sirven

cuando un pájaro no puede volar.

POÉTICA

                 entre tantos fantasmas, y tan solo

                 JUAN COBO WILKINS

                Deja que los demás discutan acerca de mi dolor

                mi dolor es ahora de dominio público

                MALCOM LOWRY

Hombres que regresan con la camisa sudada

a una habitación de alquiler donde nadie les espera

y tras la voz automática y el breve sonido de la señal

sólo aguarda una vez más el horror del silencio,

lágrimas de una delgada chica adolescente

que espera sentada en una incómoda silla

de plástico blanco vencida por el peso

de tantos que esperaron antes igual que ella,

iluminada por la luz espectral de la muerte,

esa luz tan blanca de los hospitales y los tanatorios,

la madre con ropas de domingo que visita

al hijo que ha sido derrotado por la vida

besado por sucios y fríos labios de plata,

se sienta en el borde de la cama

y acaricia con sus suaves dedos el espeso cabello negro,

oscuro como la más antigua melancolía,

el cigarrillo que la camarera enciende

tras su último turno en la madrugada de febrero

antes de subir a su vieja motocicleta,

la soga deshecha de los ahorcados

como una negra amapola que ha sido deshojada,

los ajados y amarillentos cuadernos

olvidados en un viejo cajón que ya nadie abre

donde trazaste tus primeras letras

y escribiste por primera vez tu nombre,

esos maderos podridos

en las aguas negras de la noche,

son las palabras, la poesía.

JANUARY, POWER AND LIES

Varias chicas musulmanas enfundadas en abrigos

en la turbia oscuridad de enero,

el velo recorta las facciones en extremo blancas

y define contra el aire húmedo la belleza,

diversas técnicas literarias, el cut and paste de Burroughs,

el verso en extremo largo y la hipotaxis de Ashbery,

especialmente en sus Three Poems de 1972,

alguien solloza al otro lado del teléfono,

la voz entrecortada, susurra que anule el pedido,

su madre ha muerto, y el silencio se teje

de absurdas y vulgares palabras de condolencia,

poetas que hablan de la ciudad y de Machado,

que escriben variaciones sobre poemas de Pablo Neruda,

releo los míos escritos hace casi diez años

y apenas me reconozco,

como si una cuarentona con el pelo grasiento

me mirase desde mi obscena sombra

con una sonrisa de dientes podridos

dibujada con carmín barato de tiendas

abiertas las 24 horas,

y lees The man with the golden arm

y un anciano con manos amoratadas

por el frío te da un sucio billete de 20 €,

mira con ojos de quien ha visto la muerte

ya demasiadas veces,

la marca de la vía del suero en la vena

tiene ya más de diez años,

Where is my love ?

El otoño del solitario (2003). Prólogo de César Aldana. 35 pgs. Cartulina verjurada. Papel verjurado. 10€.

CREO QUE LA INSPIRACIÓN RESIDE EN EL DERECHO TRIBUTARIO


Algunos lectores me acusan
de reiteración en los temas,
una perniciosa obsesión por la poesía,
el amor, su búsqueda y pérdida,
los escritores suicidas, el paso del tiempo.
Es cierto. Qué le vamos a hacer.
Soy un hombre de pocos recursos
y enraizadas manías.
Al fin y al cabo,
qué más da si suelo dedicarme
en mañanas algo grisáceas
a retener en la mirada el gesto
de una joven que se acaricia el pelo
y la languidez de sus piernas
me hace sentir tristeza,
si las hojas de sauces cercanos
recuerdan a Miranda Richardson
en una hermosa película que adoro.

Cuánto importa, es la mujer que amo.
(Lejos, estudia con minuciosa dedicación,
los tonos dorados de un cuadro de Klimt).

Y nuestros cuerpos que no se aman
cada noche son el territorio de la muerte.



NOCHE FESTIVA DE DICIEMBRE


Llueve como en un poema
que escribí hace pocos meses.
Creo que dedicaré esta noche
a Shakespeare. Visionaré el Macbeth
de Orson Welles y Ricardo III
con un probable sobreactuado y empalagoso
                                                         Lawrence Oliver.
Las únicas personas con las que
me gustaría tomar una copa
están muertas o no disponibles.

(Y ese inmundo sentimiento de soledad
aun junto a los que año
y sé con certeza, que a su manera
también me aman).

La soledad de quien no conoce
el espanto de la soledad,
la soledad de aquel que teme
el horror y cieno de la soledad.



AUTORRETRATO


Una pose afectada de poeta,
de vanidoso escritor, patético
ángel de ojos de cristal sucio
que el mar arrojó a la playa
cuando eras un niño demasiado delgado.

(En realidad, tan sólo un cobarde
incapaz de enfrentarse a la vida
-duele demasiado-,
siempre con máscaras
utilizadas ya tantas veces,
refugiándose inútilmente en el arte,
en las palabras que traza: el poema).
Encantador neurótico con grave
tendencia al melodrama
que llora a escondidas por poseer
la dulce carne de cualquier mujer.

Amable personaje que presiente
un final un tanto escandaloso
teñido de la absurda valentía del suicida.

Extraño amante, que aguardó, en vano,
algún signo oculto del amor.

Breve tratado de melancolía (2001). Plaquette. Prólogo de Juan Manuel González. Premio Arte Joven de Poesía 2001 Ayuntamiento de Madrid. 9€

VARIACIÓN SOBRE UN POEMA DE JAIME GIL DE BIEDMA

                                            Y las cosas volvían al cauce que nunca habían abandonado

                                            JUAN GARCÍA HORTELANO

Cambias tu corte de pelo,

te haces el olvidadizo

cuando encuentras por casualidad

a los amigos de siempre,

-ahora buscas gentes de orden

buenas costumbres y vida reglada-,

y comienzas a beber

licores de extraños sabores

-por supuesto sin alcohol-,

te repites a ti mismo

como si de una letanía se tratara

estonopuedeservoyacambiardevida,

con firmeza crees que esta

vez será la definitiva,

para a las primeras de cambio

volver a frecuentar los bares de siempre,

bebiendo con ensimismamiento

algún vino o ron añejo

que evoca pechos de mulata

y viajes con poco equipaje,

deseando besar con fruición

y minucioso detalle la espalda

de esa veinteañera sentada a tu lado,

y acabar con la tristeza

acariciándote el pecho,

mientras continuas hablando

ya con las primeras luces del día,

de literatura, antiguas amantes,

y todos esos años que pasaron

casi sin advertirlo.

SILENCE IS ALL THAT I HAVE

La luz un poco sucia

de la mañana penetra

por las rendijas de esa persiana

de vieja madera carcomida

que nunca cerró bien del todo.

Ella tiene el rostro apoyado

en la almohada

todavía un poco húmeda:

ha llorado antes de hacer el amor.

Intenta retener el calor

del hombre y el suyo propio,

con tan sólo unas ligeras sábana.

Hace frío. Es noviembre.

A pocos pasos se encuentra

de pie, junto a la ventana,

casi desnudo aún;

observa detenidamente su perfil,

mientras escucha como lee

con voz cansada, pero digna,

un poema que ambos conocen

tal vez demasiado bien.

Y sonríe, un poco, casi no lo advierte.

Ama a ese hombre.

LA ESPIRAL EN LA HOJA

Nos enseñaron la fórmula

del carbonato cálcico,

las gestas del Cid,

leímos los "Milagros de nuestra Señora",

nunca nos hablaron del tacto

húmedo de la piel de una mujer,

ni del tono violáceo de los pezones

de aquellas jóvenes adolescentes,

más tarde estudié Derecho procesal,

pequeños libros rojos de códigos,

decretos, reglamentos, anexos y disposiciones finales,

pero nadie, en ningún momento

habló por un instante siquiera

del peso en mi costado

de todos esos días de dolor,

ni de la oscura fragancia,

negras violetas podridas de la muerte,

aprendí a realizar asientos contables

y enseñé inglés y algo de literatura

a cambio de algunos escasos billetes,

mas nadie mencionó el horror del tiempo

el espanto del lecho vacío,

la inmensa frialdad que abarcan mis manos.

La herencia bastarda de los días (1999). Prólogo de Juan Gómez Macías. 57 pgs. Cartulina verjurada con solapas. 10€.

                 IV

No suelen ser frecuentes

estos atardeceres de luz anaranjada,

que se apoderan de mi habitación

como si el mundo entero

en llamas ardiera

y debiésemos darnos el último beso.

Deseo con cierto pudor

-todo sea dicho-

escribir un poema sobre tu cuerpo

observarlo tendido en reposo,

reflexionar acerca de que partes

son más adecuadas para ciertas palabras,

ladear ligeramente tu cabeza,

escribir tal vez existencia

en unos muslos que desconozco,

bordear tus pechos

con la palabra tristeza,

restando su tersura

un poco de melancolía, 

tomar tu espalda con sagrado temor

con temblorosas letras escribir

tal vez esperanza o amor mío,

dejar que las palabras 

se fundan con tu cuerpo,

para no ser capaz de distinguir

donde acaba el poema 

y empieza tu carne.

DECLARACIÓN

                      

                      su mentirosa vida de verdades

                      OCTAVIO PAZ

Con la mísera posesión

de unas mentiras que están

llenas de verdad,

palabras que evocan el beso

de unos labios de niebla,

afirmando la inmensidad

de mi derrota,

y un puñado de viejas

metáforas gastadas por el uso,

intento vanamente construir

una sucia y burda farsa,

eso que llaman poesía.

ELUCUBRACIONES SOBRE LA AMADA

EN UNA TARDE DE INCIPIENTE VERANO

En ciertas tardes de junio,

cuando el viento comienza

levemente a arder,

y las ropas se tornan ínfimas,

entristeciéndose la mirada

con la blancura

de las piernas invernales,

discurro demenciales argucias,

llamarte de madrugada

sin motivo alguno,

cuando tu cuerpo desnudo

reposa inquieto bajo

unas ligeras sábanas,

que inútilmente intentan

ocultar tus nalgas,

o evoco para mi infortunio

el leve, casi imperceptible,

temblor de tus pechos 

al caminar,

o esa sonrisa estúpida

y hermosa a un tiempo,

que esbozas

cuando has bebido

un poco de más,

elucubrando sobre el color

pálido de tus bragas,

mientras me hablabas

y te ponías los vaqueros,

después de habernos amado

solamente

en la inmensidad de la nada.